Norita: la memoria como destino. Hay habitaciones que no son habitaciones sino umbrales. Espacios donde el tiempo no pasa: se acumula, se espesa, se vuelve materia. En la casa de Morón de Nora Morales de Cortiñas, ese cuarto existe. Lo encontraron, casi como quien tropieza con una verdad que estaba esperando, Jayson McNamara, Francisco Villa y Andrea Carbonatto mientras filmaban Norita, la película.
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No era un archivo: era una vida entera latiendo en papel. Fotos, recortes, viajes, luchas. Un país entero mirándose en los ojos de una mujer que nunca dejó de mirar. De ese hallazgo nace Nora Cortiñas, una vida incomparable, un libro digital que no ordena recuerdos: los deja respirar. Porque hay memorias que no se clasifican; se escuchan. Y en ese murmullo aparece ella, Norita, mirándose a sí misma sin solemnidad, como si aún pudiera sorprenderse de lo que fue capaz de hacer.
El brazo que sostuvo una generación
Hay recuerdos que no envejecen. Permanecen con la temperatura exacta del instante en que ocurrieron. La madrugada del 24 de marzo de 1996 es uno de ellos. La Plaza de Mayo todavía estaba en penumbra cuando comenzó a formarse la cabecera de la Marcha de las Antorchas. Era la primera vez que la agrupación H.I.J.O.S. marchaba con bandera propia. Y allí estaban ellas, las Madres, sin dormir, esperando. No como figuras históricas sino como anfitrionas de una casa sin paredes.
“Nos estaban pariendo otra vez”, podría decirse sin exageración. El brazo de Nora Cortiñas tomado del de un joven, el gesto íntimo de apoyar la cabeza en su pañuelo blanco, no era solo afecto: era transmisión. Una pedagogía sin palabras. La certeza de que la lucha no se hereda como un mandato sino como un abrazo.
Antes del dolor, la risa
En las fotos más antiguas, Norita todavía no es Norita. Es Nora. Hija de inmigrantes españoles que escaparon de la guerra. Una de cinco hermanas en una mesa donde el padre era minoría y motivo de bromas.
“Soy Aries, de la línea de fuego”, dice riéndose frente a esas imágenes donde el terror todavía no había entrado.
Hay una foto detenida en el tiempo: está haciendo la vela, una postura de yoga aprendida en 1948, como si el cuerpo ya supiera —antes que la historia— que algún día tendría que sostenerse en equilibrio sobre el dolor. No soñaba con ser revolucionaria. Soñaba, apenas, con el amor. Con esos “ojos variables” que cambiaban con la luz y con el ánimo. Ojos que más tarde vería oscurecerse para siempre.
El día que dejó la casa
El secuestro de Gustavo Cortiñas, en abril de 1977, no fue solo una desaparición: fue un quiebre.
La casa —esa estructura ordenada, patriarcal, donde el hombre traía el salario y la mujer sostenía lo invisible— dejó de ser un refugio. Nora salió. No pidió permiso. O, como diría después, lo pidió sin pedirlo.
“Fue un gesto feminista antes de saber qué era el feminismo”. Se levantaba a las seis de la mañana, dejaba la comida hecha, y salía a buscar. Primero a su hijo. Después, a todos. Esa doble jornada —la doméstica y la política— no fue heroica: fue necesaria. Quince días después, ya estaba girando alrededor de la Plaza.
Aprender a luchar juntas
No sabían exactamente qué hacer. Pero sabían que no podían hacerlo solas. Azucena Villaflor aparece en la memoria de Norita como una brújula. No una líder autoritaria, sino una mujer que entendió antes que nadie que el dolor, si no se vuelve colectivo, se vuelve insoportable.
Cartas, habeas corpus, visitas, marchas. Madres con pañales en la cabeza porque también cuidaban nietos. Madres que aprendían unas de otras. Madres que inventaron, sin saberlo, una de las formas más radicales de resistencia del siglo XX. Y aún cuando el terror golpeó directamente —la Iglesia de la Santa Cruz, los secuestros— volvieron a la Plaza. Al jueves siguiente. Siempre al jueves siguiente.
El mundo y sus contradicciones
El mundo se abrió como escenario y como contradicción. Norita viajó. A Chile, a Italia, a Francia. Se encontró con Juan Pablo II, a quien interpeló sin bajar la mirada. Recorrió Haití, India, Cuba, Venezuela. Abrazó a Fidel Castro, recibió honores de Hugo Chávez.
Pero lo que más la marcaba no era el poder, sino el contraste. “Lo que me hacía muy mal era el lujo”, decía. Hablar de miseria en salones elegantes. Dormir en hoteles caros mientras pensaba en Gustavo y en los chicos de la Villa 31. Esa incomodidad no la abandonó nunca. Era, en el fondo, una forma de fidelidad. Y sin embargo, también estaba la risa. Los niños jugando a la pelota en Haití. La certeza de que incluso en el límite, la vida insiste.
Ni una menos, la misma lucha
El tiempo no la volvió estatua. Norita siguió marchando. Contra la deuda, contra la impunidad, contra la violencia machista. En las asambleas feministas, su nombre circula como un refugio. No porque tenga todas las respuestas, sino porque encarna una forma de estar. Nunca en escenarios oficiales. Nunca absorbida por el poder de turno. “La deuda es con nosotras”, repite, y en esa frase conviven décadas de historia: el Nunca Más y el Ni Una Menos, como si fueran la misma raíz creciendo en distintas estaciones.
Una vida que no termina
Nora Morales de Cortiñas nació el 22 de marzo de 1930 y murió el 30 de mayo de 2024. Pero hay biografías que no se cierran: se expanden. Psicóloga social, docente, cofundadora de Madres de Plaza de Mayo Línea Fundadora, doctora honoris causa en múltiples universidades, militante incansable de los derechos humanos. Pero nada de eso alcanza. Porque su verdadera obra no está en los títulos sino en la persistencia. En esa capacidad de estar siempre donde duele. En esa sonrisa que no niega la tragedia pero tampoco se entrega a ella. “Donde esté, habrá que estar también”. No es una consigna. Es una forma de vida. Y tal vez por eso, en aquella casa de Morón, el cuarto sigue ahí. No como un museo, sino como una invitación. A entrar. A escuchar. A seguir.
